Vom Nachthemd

Heute Nacht habe ich einen dieser Träume geträumt, die es eigentlich gar nicht gibt und die manchmal, milde lächelnd, von Leuten erzählt werden, die häufig ganz schön alt sind und die es, so glaube ich zumindest, meistens auch gar nicht wirklich gibt. Wahrscheinlich gehören die zur Bielefeldverschwörung oder zu Michael Endes „grauen Männern“ aus Momo. Jedenfalls: Nur mit einem Nachthemd bekleidet – ein gelbes Stück Stoff, mit einem grauen Herz auf der Brust, bis kurz unter meinen Po reichend – besuchte ich meine alte Schule: Willkommen in Absurdistan.

Während meine alte Ethiklehrerin mit mir kuscheln möchte, gesellen sich immer mehr Lehrer zu uns und sind so anschmiegsam, dass ich irgendwann das Gefühl habe, unter einem Haufen von Körpern begraben zu werden. Gerade, als mir zwischen all den Menschen beginnt die Luft auszugehen, und ich überlege, mich mit Gewalt aus dieser Menge herauszukäpfen, will mich Harald retten. Gott sei Dank. Er entert den Schulflur mit seinem Motorrad und wirft mir lässig einen Helm zu. Eigentlich fehlt es nur noch, dass er splitterfasernackt ist und eine eiskalte Cola trinkt. Tut er aber nicht. Weil er noch nie gemacht hat, was ich wollte. Der Arsch.
Stattdessen entdecke ich, dass ich zaubern kann und lasse Harald für einige, wenige Sekunden kurz zu einem Standbild gefrieren. Ganz genau sehe ich ihn mir an, streiche ihm sanft durch die Haare und flüstere dann: „Du hast keine Ahnung davon, dass ich ganz schön in dich verliebt war, oder?“. Harald bleibt regungslos. Ich lächle. Als die Welt aus ihrer kurzen Erstarrung erwacht und ich mich plötzlich, inmitten des Schultumultes, wiederfinde, halte ich Harald seinen Motorradhelm hin.
„Ich muss nicht mehr von dir gerettet werden.“, sage ich liebevoll.
Sein Blick ist es, an dem ich ablesen kann, dass er weiß, was ich meine. Er guckt überrascht und auch ein bisschen verletzt. Ich gebe ihm einen leichten Kuss auf die Wange und wandere barfuß, durch die langen Flure hindurch, aus meiner alten Schule hinaus. Bekleidet nur mit einem Nachthemd.
Na und?
Es ist mir, schlicht und ergreifend, ziemlich egal, wer hier was von mir denkt.
Ich mag mein Nachthemd gerne.