Vom Verrat
Manchmal träume ich noch von ihm. Dann träume ich, dass er mich nach hinten drängt, bis ich an den Tisch stoße und ihm nicht mehr ausweichen kann. Mit dem Knie zwingt er mich, die Beine zu öffnen, beseitigt unnötigen Stoff mit den Händen und spürt dem Widerstand nach, den ich mit aller Kraft aufbringe. Ich will nicht. Ich will nicht. Ich will nicht wollen, ruft der Kopf. Während Körper und Herz ihn verraten.
Erst als er sich sicher ist, dass ich ihn aufgebe, meinen lästigen Stolz, als mein Körper sich unter ihm weich hingibt, dreht er mich schließlich mit einem Ruck und zwingt mich über seine Knie. Seine Hände hinterlassen feuerrote Abdrücke auf meiner Haut.
Und wenn ich aufwache, fühle ich mich dumm. Weil diese Träume zu nichts führen. Nicht das Schicksal ist ein mieser Verräter. Das Herz ist es. Zusammen mit dem Höschen stopfte ich es in die Waschmaschine. Beide sollen bleiben wo der Pfeffer wächst.
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