Vom Irren

Es ist nicht so, dass ich nicht versucht habe, mich mit ihm darüber zu unterhalten. Aber wenn ich daran denke, wird mir übel. Weil ich seine Argumentation so unterirdisch finde.
"Was soll ich denn tun, wenn ich dich anfassen will? Dann muss ich das doch."
"Ich kann nichts dafür, dass du scharf bist."
"Du tust ja gerade so, als hätte ich dich vergewaltigt."
"Nicht, dass du jetzt zu einer frigiden Trulla wirst!"

Heute hat mich jemand, der diesen Blog liest, gefragt, ob mich dieses Thema, das ich in meinem Jahresrückblick angeschnitten habe, noch beschäftigt. Meine Antwort war "Ja." Danach konnte ich nicht mehr sprechen, weil der müselig zusammengekleisterte Staudamm sich angefühlt hat, als wäre er kurz davor, zu brechen. Ich hatte sofort Tränen in den Augen und einen riesigen Kloß im Hals. Das hat mich selbst erschrocken. Bisher war mir nicht bewusst, wie tief meine Empfindungen dazu gehen. Aber wie sollte mir das auch bewusst sein: Ich habe ja nie darüber gesprochen. Wenigstens bis heute nicht. Wenn man ein einzelnes Wort ("Ja.") denn als darüber sprechen bezeichnen kann.

Seit dem Tag, an dem er übergriffig geworden ist, haben wir uns nicht mehr gesehen.
Wenn er mich anruft, beantworte ich seine Anrufe nicht.
Heute allein hat er es bisher fünfmal versucht.
Und immer, wenn das Telefon klingelt, zucke ich zusammen und frage mich, wie ich mich so in einem Menschen irren konnte.
Wir kennen uns fast mein ganzes Leben.