Von Sommersprossen

"Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf — Dann geht ein Bild hinein,
geht durch der Glieder angespannte Stille —
und hört im Herzen auf zu sein."

(Rainer Maria Rilke: Der Panther)

 

Wir sitzen in der Bibliothek. Der Tag leuchtet nur kraftlos durch die trüben Fenster. Das restliche Licht, welches sich in den Raum verirrt, verliert sich in den Bücherregalen. Er sitzt in seinem Ohrensessel. Vor ihm ein kleiner Beistelltisch. Eine Kerze will das Tageslicht ergänzen. Zwei Tassen  wärmen uns.

„Dass ich sie liebte, wusste ich, als ich sie das erste Mal sah. Das war auf einem großen Fest. 1961. Sie war nicht einfach das schönste Mädchen des Abends. Sie war so viel mehr. Unbeschwert. Temperamentvoll. Bunt. Ein Wirbelwind. Man sah es an der Art, wie sie tanzte. So voller Kraft. Es war, als würde sie von purer Lebensfreude bestimmt. Ihre roten, lockigen Haare hatten sich aus dem Knoten, den sie im Nacken trug, gelöst und standen widerspenstig in alle Richtungen ab. Das gelbe Kleid umspielte ihre Beine im Takt ihrer Tanzschritte. Sie fiel irgendwie aus der Rolle. Fiel auf. Aber das war es nicht, was mich so faszinierte. Was mich wirklich faszinierte, waren ihre Sommersprossen. Millionen von Sommersprossen zierten ihre Haut. Egal, wo man hinsah. Beine, Arme, Gesicht. Alles voller Sommersprossen.“

Er lächelt still in sich hinein.

„Sommersprossen?“ frage ich. Eine Nuance von Ungläubigkeit schwingt in meiner Stimme mit.

„Ja, Sommersprossen.“. Er blickt auf und schaut mir geradewegs in die Augen: „Hast du keine?“. Rhetorische Frage. Es vergehen einige Sekunden, bis er nachsetzt: „Wenn du keine hast, dann schaff dir welche an. Alle schönen Frauen haben Sommersprossen.“.

Ich schweige.

Als er weiterspricht, wirkt er nachdenklich. Sucht nach Worten.

„Das Leben hat sie gebrochen. Ihre… Ihre Männer haben sie gebrochen.“. Er schluckt. „Sie ist kein guter Mensch. Ich weiß das. Aber ich liebe sie. Heute wie vor 50 Jahren. Es ist kein Tag vergangen, an dem ich sie nicht geliebt habe. Selbst wenn ich sie verlassen wollte, ich könnte es nicht. Es reicht mir, sie zu begleiten. Für sie da zu sein. Ihr die Hand zu reichen, wenn sie sie benötigt. Das ist es, was mich glücklich macht.“

Er ist ihr nie so nahe gekommen, wie er es wollte. Trotzdem blieb er. Als stiller Beobachter, ungehörter Ratgeber und loyaler Freund. Ohne zu hinterfragen, Ansprüche zu stellen oder zu bereuen. Er hat sie gefördert, gestärkt und aufgefangen. War immer ehrlich, zuverlässig und treu. Er hat ihr Leben auf Kosten seines eigenen mitgelebt. Baute ihr ein Haus, ertrug ihre dominanten Männer und umsorgte ihre Kinder, wenn sie es selbst nicht konnte. Nie hat er den Glauben an sie verloren. Und er würde sie niemals aufgeben. Er ist derjenige, der die Familie zusammenhält. Er ist der Kitt. Unser Herzstück.

 „Sie ist der Mensch, der mich glücklich macht."

Ich bin mir nicht sicher, ob sie ihn jemals geliebt hat.

(https://stocksnap.io/photo/OO9TKTW8FJ, 30.11.2017)

 

(Ich vermisse dich, Peter Pan.)